风起时，叶落如信，
字句在枝头轻轻摇晃。
没有刻意的词藻，
只有季节的低语，
像一首未完成的诗，
在黄昏中慢慢铺开。
秋是沉默的画家，
用金黄与火红涂抹山川，
也悄悄染上人的心事。
那些未说出口的话，
随着落叶飘进泥土，
等待来年再被唤醒。
有人在枫林中走远，
脚步声踩碎一地光影，
像是在寻找什么，
又仿佛只是路过。
秋天从不追问，
它只把故事写在风里。
夜深了，月光洒满窗台，
像一封来自远方的信。
我提笔，却不知从何写起，
或许，真正的诗，
本就不需要太多言语，
只需一个眼神，
一次回眸，
便足够让人铭记。
写秋天的诗，
不是为了赞美，
而是为了记住——
那些悄然逝去的时光，
和心中未曾说尽的情愫。
